México 68, no me puedo curar de ti

Hoy no cantaremos, ni hablaremos de poesía, tampoco de bellas damas, hoy leeremos la carta que escribo abierta, sin esperar respuesta, en un mar de aguas turbias, en un torbellino de ideas crueles, y que se escribe, porque no tiene sentido entristecerse con todos, porque asi la tristeza no es nuestra,sino del colectivo, y hoy elegí sentir solo, para no aumar mucha tristeza en un solo día, asi que ahi va:

Carta del gusano a la tierra de nadie, donde todos reinan, y nadie gobierna con la tristeza del dos de Octubre
Nota: ¡no se olvida!

A quien lo lea:

Hoy me viene a la cabeza escribir una carta que a todo dedico, pues nos gusta el acto civico, no por hacer solemnidad, sino por perder el tiempo, a muchos nos gusta decir "¡dos de octubre no se olvida!" , ¿pero cuantos de los que lo dicen, realmente actuarían para decir lo que sienten, lo que piensan, lo que les incomoda?, hoy me entristezco por ese lamentable y sanguinario dos de octubre, en el que se reflejó la manera, en que solo se oye la voz de algunos en mi país, pero ams me entristece el hecho de que siga habiendo dos de octubres de 1968 a la fecha, y solo por mecionar los mas sonados, La matanza de Acteal, Los sucesos de Atenco, y cantidades enormes de represión a la voz del pueblo, unos sonados, otros mas censurados, pero siempre presentes, y citando a Fernando Delgadillo digo "¿cuando dejará de haber dos de octubres en la tierra?" porque no somos los únicos, que tienen por detrás en su historia el hecho de represiones, hay millones de historias incontables; porque no podemos superar esto, porque somos una manada de animales,que se guian por los demás, y los únicos que pueden decirlo por superado, son los hombres, aquellos que alcanzaron ese grado, que mas que moral, es irreverente, estupido, y loco, pero recordemos, que esa clasificación se la dan, quienes no han podido avanzar, y triste seguira siendo este día, y los que siguen...

Mexico sesenta y ocho, ¡no me puedo curar de ti! ¡porque tu dos de octubre no olvido!, ¡ni los que fueron!, ¡ni los que son!, ¡ni los que estan por venir!

De Los Deberes Del Verso

Este gusano, no es ningún buen poeta, es simplemente un gusano trovador, que ha encontrado algo que el cree parte de su máximo como poeta, pero así como escribimos, poco a poco morimos, y se vuelve divertido, el saber que morimos desde el momento en que nacemos, pero en fin, no podemos solo estarnos quejando, y por eso nos entretenemos un rato, y en realidad no nos importa si entienden o no estos versos, a fin de cuentas, el que entiende por completo lo que escribe es el que escribe....
Pero en fin disfruten.

Perra sea la escritura.

Hoy escribimos,
por aquello que pasa,
porque me he topado,
con lo que no pasa,
con un hombre corriente,
un Hombre que en casa
tiene un poema pendiente.

Que solo habla de musas,
y amores descontinuados,
o de estos los mejores,
jugando ruleta rusa.

Y es que el poeta,
sin importarle la época,
no solo evoca tristeza,
y amores desenfrenados,
sino también la proeza,
de aquellos que humanizados,
hacen crecer la canción.

El poeta habla del ser,
habla también del estar,
pero habla igual del querer,
y así mismo del gozar.

Pues el corazón bohemio,
tiene tanto de que hablar,
es su mayor responsabilidad,
aquella de vivir de escribir,
y una empresa grande en realidad,
la de escribir sin ganar un premio,

Y en estos días,
es cuando debe hablar,
de todo aquello,
que llegue a pensar.

Y es pues por la locura
y el pensamiento total
que puede evocar el poeta
emoción, belleza, y amor,
con tanto fulgor y tanta pasión
que la muerte se llega a desear.

Dias de Trova

Buen día al que esto lea y al que solo lo vea, regresa el gusano arrastrándose, para platicar, que después del fuerte cantar anterior ha decidido hablar sobre la molestia que en el causo el hecho de toparse cara a cara con la persona que menos derecho tiene de llamarse trovador, pues insulta a la guitarra, escupe a las canciones, y blasfema por las musas, el señor ------- ------- muchos deben conocer su nombre, pero no lo mencionare, por el hecho de que no lo merece, en fin me decepciona como la sociedad se va perdiendo en un vacío de conocimiento, en el agujero negro de la vacuidad, donde las cabezas solo conocen lo que otros quieren que conozcan. Sin mas, los dejo con esta pequeña canción, que en breve encontraran con el Trío de Tres.

Trova Musa

Ya se ha hablado en otros tiempos,
se han gastados muchos cuentos,
muchos tipos sin talento,
se han perdido en el intento.

¡Ay! de aquellos que el talento tienen,
pero las cosas a ellos no vienen,
en el silencio total se sumergen,
y sus guitarras muy tristes se mueren.

¡Ay! de aquel hombre el poeta errante,
que tiene solo como hogar el mundo,
y que nadie contempla vibrante,
y desprecian porque es vagabundo.

¡Ay! de los hombres pensantes,
que poco a poco se van escaseando,
y los que hablan en nombre de todos,
por la vida nunca van pensando.

Tristes van por ahí los viajeros,
mas por ellos se oyen los cantos,
de protesta, de amor, y de llantos,
que la trova me trae con los bardos.

Cuando El Insurgente Es Llamado A Bajar De La Montaña

Tiempo sin escribir por estos lugares, es el que tiene el gusano rebelde, al que grande le queda el saco de poeta, y pequeño el de insurgente, pero este regresó, porque el tiempo lo llamó, en fin, esta viene a ser la continuación de un blog que fue borrado hace un tiempo, que se llamó "Del Poeta y sus Andares", el cual se convirtió en una pequeña historia versada de las aventuras de un bardo, pero en fin, esta no es la finalidad de esta la primer publicación, sino que este gusano, regresa, porque los cantares de protesta se deben alzar, y se debe ya olvidar esta vieja idiosincrasia, esta busda cosmovision, olvidar perdernos en tontas trifulcas, pero en fin, para no redundar, u no hacer largo el asunto, hemos regresado y el gusano triste canta:

Triste dia de canciones y protesta

hoy es jueves,
y hay quien solo comio el martes,
hoy es jueves,
y alguien ha muerto,
pero al hombre no le importa
el es feliz en su realidad
perdido en vicios y gustos
olvidando la escencia del ser
dicen muchos que es lo humano
lo que nos hace sentir dolor
pero si el hombre solo siente por si
me arrepiento de ser uno de ellos
y le escupo al poder
que corrompe, y muerde
que la triste vida lleva
a lo miserable del hombre
y en este momento me alzo
y me digo poeta
porque no olvido lo importante
que viene a ser el amor
que triste cantar de gusano,
un gusano triste y poeta,
que poco a poco carcome el mundo
y en su realidad invoca
que bombazos en un lado
que levantamiento en otro
y se dice que vamos bien
pues este gusano dice
que lo malo ya se ve
y no se puede contener
por eso se acerca el final de nuestro ser